ce que vos yeux vairons

Les branches taillées
Tombent,
Comme ces boucles
Des doigts,
La coiffeuse fait
Table rase
De la toison d’hiver,
Les jardins fument
Un filet blanc et droit
Par-delà les tiges
Que le feu forge,
Torques noirs,
Entre les braises
Qui tiédissent,
Février,
Avec peine, l’aspérité
Du froid