ce que vos yeux vairons

Au jeu du chat et du soleil,
Le nuage,
Gris souris,
Oscille
Sur le journal ouvert sur
Le monde
Ses ocelles d’ombre son
Stroboscope lent,
Le vent débile
Le chasse mollement,
Le texte lacunaire et saccadé
Assemble ses cadavres exquis,
Tu souris à ces nouvelles
Cousues entre elles
Sans ordre,
Sans autre patron
Suivi
Que celui
De l’air du temps
Et de sa brise