ce que vos yeux vairons

Dehors,
Au jardin
Il y a un drap
Couleur tilleul
Et sa grande feuille froncée
Qui ne tient qu’à un fil,
De la fumée de feu de bois voisine
Avec le journal
Qui brûle les doigts,
Les mains dressées devant le soleil froid
De février,
Le chat dit non,
Chaud,
Poil contre le sud du carreau.
Sur la page qui tourne
Glissent les gravats là
Sous la neige poussiéreuse,
L’incrémentation,
L’un, reporter, rapporte les glaviots,
Les crachats, qui ont cours de par le vaste
Monde.
Pour une bombe non lancée,
Plier un cube de papier,
Doucement le remplir,
Il était une fois,
Bombe à eau,
Récréation effrontée, nul n’a été maltraité,
Pull feutré, affaire pliée
Un coup qui craque
Nuage de caramels aux fleurs
Une piñata,
Chassez le nuage noir
Des nouvelles.
Je ferme le journal,
Clore le couffin
Où retombe quotidien,
Le naja

Signe

Sur l’eau brume