ce que vos yeux vairons

Tôt.
Le soleil descend en son jardin,
Éclaire le tableau
À l’aplomb,
Met la rue en ébullition,
Des nappes de naphte fondu
Des quartiers de houille cirée sautellent
Le bitume, les membres échauffés
Autour de l’invisible,
La criaillerie
Penchée
Sur un à-plat gris
Souris,
Les oiseaux

Demain la fête du prénom d’Isabelle,
Souleiado

Deux échardes indurées,
La peau repousse autour,
Elle enrobe de sa nacre le virus qui a fait son trou
En nous
Dans les consciences,
Le poids de la pendule
Oscillant,
Ici,
Et là-bas,
Les quatre saisons
De l’hiver

À nous fréquenter étroitement
Finiront-ils,
Rétiaire et mirmillon,
Par nous ressembler
Les chats ?