ce que vos yeux vairons

Dans un stade d’extrême-orient.
Chaque iris est à sa place,
Ils sont mille et scent,
À l’encre bleue Watermann immobiles sous le vent
Une fresque qui sèche.
Quand d’un claquement unanime d’éventail
Qui ferme,
Et rouvre son plissé de soie,
Les fleurs se changent
Tournent les pages,
Les iris papillonnent,
Les enfants-lutrins,
Chacun le pixel d’un tableau,
Composent
Un bouquet,
Et vidant en un instant
L’eau du vase
Déposent la gerbe
Sur un tombereau
De fleurs
De papier,
Sont les immortelles,
Envolées

Par l’orange des physalis
De cousine Mu’
Grignotés
À Pâques
Ou à la Trinité.
Par la piécette
De jade
Au vert poncé
Jusqu’à la transparence,
Cœur rayonnant et grains noirs
Guillochés
La pupille d’un chat,
De François Le Diascorn,
Portrait ovale
Pris sur le vif,
De l’intérieur du fruit,
Actinidia.
Par l’étoile
Tombée dans le vitrail
Tranche de poème
Et caracole la carambole
Abracadabra.
Par le galdr
De la völva.
Les tapis de fleurs,
De sciures colorées,
Les mantras,
Les isons graves
Qui montent
Où sont, de chacun,
L’intime des cieux.
Par les yeux
Mer et prairie
De Jeeves,
Écoute
Demain est un autre jour