ce que vos yeux vairons

Dans un stade d’extrême-orient.
Chaque iris est à sa place,
Ils sont mille et scent,
À l’encre bleue Watermann immobiles sous le vent
Une fresque qui sèche.
Quand d’un claquement unanime d’éventail
Qui ferme,
Et rouvre son plissé de soie,
Les fleurs se changent
Tournent les pages,
Les iris papillonnent,
Les enfants-lutrins,
Chacun le pixel d’un tableau,
Composent
Un bouquet,
Et vidant en un instant
L’eau du vase
Déposent la gerbe
Sur un tombereau
De fleurs
De papier,
Sont les immortelles,
Envolées