Penché
Sur sa cuvette
D’argent
Où moussent
Les roses,
Roue
Du printemps,
Qui remonte
Dans ses aubes,
Une toilette de chat,
Le soleil bariolé
De frais,
Qui sèche au soleil,
Une boîte scellée
Qui ne prend pas l’eau
À donner.
Dedans,
Sous le ruban,
En feuillets reliés,
Ceux du jour,
Aux premiers
Qui ont poussé,
De mon coeur,
L’égrainé
Des battements,
Pour C.
De jour en jour.
Février toréro
De la pointe des pieds
D’abord,
Un sequin d’or
Cousu
Jusqu’à la chevelure,
L’habit prend le soleil,
La clameur des oiseaux,
Une goutte d’eau de moineau
Derrière l’éventail
Nu des branches,
Et tout le barrage cède,
Les nids élevés sous
Le pignon de la maison,
Les chants de travail pendant
Qu’ils charpentent,
Auvent d’une tuile
La peau est pâle,
Passée à l’abri
Austère
Du temps
Á la mine sombre,
Hiver,
Nous y sommes,
Ligne de partage des eaux,
Hier
Et la lumière,
Février sort
De l’ombre
Dans l’arène
Au jeu du chat et du soleil,
Le nuage,
Gris souris,
Oscille
Sur le journal ouvert sur
Le monde
Ses ocelles d’ombre son
Stroboscope lent,
Le vent débile
Le chasse mollement,
Le texte lacunaire et saccadé
Assemble ses cadavres exquis,
Tu souris à ces nouvelles
Cousues entre elles
Sans ordre,
Sans autre patron
Suivi
Que celui
De l’air du temps
Et de sa brise
Tant et tant
Ricoche le pétale
De la fleur de prunier,
La marque des doigts,
Et les marbrures,
Des bleus rosissant
Sur l’air froid,
Jusqu’au blanc
Et son cerne
D’ombre
Joue d’un calice
Dragée éclose
En dernier ressort
Sur le rebord
D’une branche,
Pommier
Un Petit Poucet
Sur une planète inconnue,
Modus vivendi
L’herbe alourdie
D’une gueuse de givre, dans une heure,
Elle sera verte
Les branches taillées
Tombent,
Comme ces boucles
Des doigts,
La coiffeuse fait
Table rase
De la toison d’hiver,
Les jardins fument
Un filet blanc et droit
Par-delà les tiges
Que le feu forge,
Torques noirs,
Entre les braises
Qui tiédissent,
Février,
Avec peine, l’aspérité
Du froid
Nom et prénom
De la rue.
Sous celui du champ de bataille,
En transparence, celui de l’étoile,
Codicille sur la petite plaque
D’émail blanc sur bleu.
À cette adresse,
Ceux qui me
Sont cœur,
Christophe
ce que vos yeux vairons 