ce que vos yeux vairons

Le boucher,
Et sa feuille quadrillée,
Assortie
À son tablier
D’écolier
Bleu et gris,
Se penchent
Sur la pêche
Du jour.
De son couteau
Aztèque
À la nacre irisée
D’un nuage
Poncé,
Travail
De boucher
À la toile émeri,
L’homme de l’art
Épluche
Une poire,
Écaille un merlan
Piqué au vif
En colère,
Dans son filet,
Une petite araignée
Trottine,
Répare les mailles,
Faufile,
Gentille épeire,
Le boucher attendri
Devant tant d’effort,
Et un peu Figaro sur les bords,
S’essaie à une berceuse
Sur un air de Rossini,
Et veille,
Bonne pâte,
Celle qui repose
Sur l’oreiller
De la Belle Aurore,
Et s’endort,
Brisée,
Sans perdre
Une miette,
Fa, ou do
De la chanson,
Car quoique
Rompue,
Elle n’en demeure
Pas moins
Polie,
Et ne lui tourne
Dans son lit
Le dos