ce que vos yeux vairons

La box ne fonctionne pas.
La boxe autour de la box.
Et les parents, désemparés,
Tournent
Autour de cette boîte noire,
À l’étrange ombilic
Si torsadé,
Que la communication
Semble être
Contenue
Par une occlusion.
Et les recrache,
Baleine
De Jonas,
Dans le monde
De leur jeunesse,
Celui vanté
Ainsi par le slogan,
Aussi simple qu’un coup de fil.
Un cadran à tourner,
La simplicité.
Les voilà sur le limes,
À tenter de tenir
De la pointe d’un pied chancelant
Sur ce mur de pierres sèches
Qui semble se monter
De jour en jour plus haut,
Et les relègue.
Papa préférerait
Je crois
Bâtir jusqu’aux nuages
Une Babel à étages,
De ses mains,
Comme il fit
De notre maison,
Plutôt que.
Sa perplexité
Devant le spaghetti
Des câbles,
Des vocables,
Des plateformes techniques,
Monde désincarné
De HAL.
Alors,
À la pompe
Du narguilé,
On continue
À oxygéner
La ligne,
Et ses mystérieuses circonvolutions
Qui nous relie
À eux