ce que vos yeux vairons

Il guette,
Depuis l’autre côté de la rue,
Assis
Contre la haie,
Pattes flammées
Graciles
Jusqu’aux aisselles,
Couleur de faux parchemin
Au pourtour brûlé,
Audrey Hepburn
Aux gants interminables
Auxquels seul un sursaut des épaules
Met fin,
Le siamois sans nom,
Crème caramel,
Tout le reste,
L’ombre
Sur la tête
Aux yeux de chat,
Les pattes, au charbon de bois
Est Bastet

Calmes, aux quais déserts, Joseph Jongen

Pièce de puzzle
Forcée,
Écornée
Aux entournures,
Se voit comme le nez
Au milieu
De la figure.
Restauration du tableau,
La potion
Empire le mal,
Qui clignote
Comme le pompon
Rouge
Sur le nez d’un clown.
Une poussière
Sous la paupière
Dirige
Le regard
Vers autre chose,
Irruption de l’étrange,
De la disharmonie,
D’un autre ordre des choses.
J’entends Simone-amie-au-leitmotiv
Accepter l’autre dans sa différence.
Ce pompon rouge,
Que les enfants voient
Au premier coup d’œil,
Et les fait rire
Aux anges

Le ciel
Secoué,
Oreiller de plumes
Est vide,
Transparent.
Le vent
Chargé
De brindilles,
De feuilles sèches et cassantes
De petites serres d’oiseau
A poncé
Les nuages,
Les Lalique perdent
En cascade
Leur dépoli.
Dans chaque flaque,
Un échiquier
Aux cases alternées,
Arlequin à la casaque
Noire et bleue,
Nuit d’orage,
Et peau saphir,
Eau de petite jacinthe,
Des cieux
Au-dessus de nos têtes,
Le soleil se fend d’un rayon,
Vitrail lavé à la bergamote,
Que la brise casse,
Pluie qui scintille
Place Stanislas,
De débris
De verre filé,
Un cascadeur
Carambole
Par une fenêtre de sucre de cinéma
Piñata
De bonbons
Aux ongles
Coupés

Le vent !
Une mésange,
Accrochée à sa boule de graines
Comme Quasimodo à son battant !

La box ne fonctionne pas.
La boxe autour de la box.
Et les parents, désemparés,
Tournent
Autour de cette boîte noire,
À l’étrange ombilic
Si torsadé,
Que la communication
Semble être
Contenue
Par une occlusion.
Et les recrache,
Baleine
De Jonas,
Dans le monde
De leur jeunesse,
Celui vanté
Ainsi par le slogan,
Aussi simple qu’un coup de fil.
Un cadran à tourner,
La simplicité.
Les voilà sur le limes,
À tenter de tenir
De la pointe d’un pied chancelant
Sur ce mur de pierres sèches
Qui semble se monter
De jour en jour plus haut,
Et les relègue.
Papa préférerait
Je crois
Bâtir jusqu’aux nuages
Une Babel à étages,
De ses mains,
Comme il fit
De notre maison,
Plutôt que.
Sa perplexité
Devant le spaghetti
Des câbles,
Des vocables,
Des plateformes techniques,
Monde désincarné
De HAL.
Alors,
À la pompe
Du narguilé,
On continue
À oxygéner
La ligne,
Et ses mystérieuses circonvolutions
Qui nous relie
À eux

Les nouvelles
Du monde
Arrivent
Après
La bataille,
Le porteur s’est absenté.
Mais elles sont fraîches
Comme au premier jour.
Les batailles continuent,
Je les trouve piquées
Dans la poignée
De la porte d’entrée,
Au petit bonheur la chance,
Bouquet encré
De frais
Par les rafales
De mars,
Qui délavent
Le quotidien,
Catalogue
Des hideurs
Des Une,
Collent des rigoles
De pluie
Sur la photographie
D’un visage hilare,
Les pages raides
Comme la justice
Sont amollies,
Jeux d’eau,
Un enchevêtrement de mots
Effondrés les uns sur les autres
À prendre avec des pincettes,
Pour en réajuster le sens,
Patience de Champollion
Sans sa pierre de Rosette,
Laisser les choses en l’état,
Les canons hausseront
Le ton,
Du bout du monde
Afin que je les entende,
Sans intercession,
Pain d’hier,
Dur comme la pierre