De quoi sera fait demain
De quel bois
Voilà ce que l’on se demande
Parfois
De nuit,
Il pleuvra.
Nul chaman
Humant l’humidité,
Qui observe la courbe
De la tige d’un liseron,
S’enrouler
Comme la spire de métal
D’un baromètre.
Demain,
Le journal
Tire les cartes,
Annonce ce qui sera,
L’état du ciel.
Pour le reste,
Il ne se prononce
Pas
Faim
Réglée comme un coucou suisse
Pas une dent ne manque
À l’engrenage
(E. et E. font sans, eux, pour le moment)
Leur chitine tendre
Et rosée
De petite crevette
Qui sèche,
Petites tortues
Sorties de leur
Coquille souple,
Qui êtes-vous ?
Lanceur de marteau,
Viscères en avant
Contenus par la large
Ceinture de cuir, E ?
Carreleur de planète Terre
Qui va manquer d’eau,
Et d’azulejos,
E ?
Faire baisser
La température
Des pensées,
Une foule d’herbes croît
Entre les pavés,
La compagnie
Des moineaux
Tourbillonnant,
D’autres bruits,
Les Didyme dorment,
Chaque chose en son temps,
La charrue et les boeufs,
Attelés
Dans le bon ordre
Bricollage
ce que vos yeux vairons 