ce que vos yeux vairons

De quoi sera fait demain
De quel bois
Voilà ce que l’on se demande
Parfois
De nuit,
Il pleuvra.
Nul chaman
Humant l’humidité,
Qui observe la courbe
De la tige d’un liseron,
S’enrouler
Comme la spire de métal
D’un baromètre.
Demain,
Le journal
Tire les cartes,
Annonce ce qui sera,
L’état du ciel.
Pour le reste,
Il ne se prononce
Pas