ce que vos yeux vairons

Les amaryllis sèchent,
L’un des pots a fait son temps,
Les deux autres n’ont pas encore fait florès,
Mais une bribe de tige,
Ou est-ce moi, à force de fixer l’ensemble
Pour le faire sortir du bois,
Qui ai le vertige,
Et vois ce qui n’est ?
Non, ce qui naît
Il y a là qui point,
Une aiguille,
Si trop me penche,
Me crève-cœur,
Je pousse mon ombre,
Au premier rang,
Elle, et le soleil,
Demain,
La fleur,
En habit de colombe,
Et céladon,
La tige,
Dans le salon,
À l’imitation,
Précocité
D’un petit arbre de mai,
Qui lance son épervier
De voiles
Derrière la baie vitrée,
Le beau jour,
Joueur,
Se laissera
Attraper

Bricollage

Du premier mot
En haut à gauche,
Au dernier
En bas à droite,
Lecture
À la diagonale paresseuse,
Et c’est le séisme,
Le soulèvement rocheux,
Le ravissement d’une Sabine
Le papier plisse
En une succession
De vaguelettes,
Écume de mer,
Le panache d’un mot,
Santiago pêche
Dans les parages,
La feuille plate,
Et son plan-relief
De fleur de nénuphar,
Qui avant de happer le cœur,
Accroche le regard,
Faculté du poème
D’absorber le lecteur
Dans la matière douce
De son buvard