Le ciel est lait, lacunaire
Un azulejo qui blanchit
Comme un carreau de chocolat
Quand il est noir,
Il est Flandres
Reflet de champs de lin
Délavé
Emporté
Vers la mer d’étain,
Je pense à Jeeves là-haut,
Yeux bleus, et liseré
D’un verger,
Paysage réduit
En eux
Aux acquêts
De la couleur,
Algues
En jardin
Bricollage
Jeeves a un prénom
Je l’appelle Amour, j’écris
Ma ligne de vie
L’homme
Du Château des Cerises
Appelle
Son Amour,
Non pas Mon Cœur mais
Cœur
Sans doute est-elle
Cœur de
Tout
À C., comme coeurburant, çakura
Demain nous serons le 24.
L’espoir que tout cela éclate
En bulle de savon noir
Irisé,
Le rêve né
Du cauchemar,
Une aiguille de sapin,
Ploc,
Paix,
Défile en grosses lettres
Lumineuses
Sur les flancs de la sphère,
Comme au temps
De Times Square,
War is over
Sur le blanc immense
Du carreau de la crédence,
C’est un point noir,
Entouré de cils
Que j’ai à l’œil,
Gracile infime
Araignée
Qui fait la roue
Sur son fil,
Poursuit son tumbleweed
Sur son salar
Éblouissant,
Fixer la scène si fort
Que naissent sous la paupière
De mouvantes petites mouches noires
En nuage,
Un pas de côté,
Ne pas précipiter le fruit
De mon illusion
Dans les rets menus
De l’équilibriste,
La laissant
Sur sa slackline,
Et sur sa faim
Autour de chaque pavé
Gris,
Une petite haie de quelques jours,
Verte,
Des fleurettes
Qui font la ronde,
Arrondissent les angles
Du béton.
Dans les champs,
Il y a des arbres à sabots de pierre,
Ils ont pris le temps
D’affaisser les voûtes noires
Des blockhaus,
Et couronnent les casemates
D’un parapluie de branches,
Tandis que les racines
En sœurs inverses des étrangleurs,
Les pieds plongés
Dans la terre
En foulent
Le raisin sombre
Des ans,
Goudron amer
Dont le fiel s’éclaircit
À mesure que la lymphe
Monte vers le ciel,
Vers la langue humide
D’une vache,
Spirale rose
Autour d’une feuille tendre,
À la claire fontaine
De la sève,
Douce et ambre,
Miel
Les amaryllis sèchent,
L’un des pots a fait son temps,
Les deux autres n’ont pas encore fait florès,
Mais une bribe de tige,
Ou est-ce moi, à force de fixer l’ensemble
Pour le faire sortir du bois,
Qui ai le vertige,
Et vois ce qui n’est ?
Non, ce qui naît
Il y a là qui point,
Une aiguille,
Si trop me penche,
Me crève-cœur,
Je pousse mon ombre,
Au premier rang,
Elle, et le soleil,
Demain,
La fleur,
En habit de colombe,
Et céladon,
La tige,
Dans le salon,
À l’imitation,
Précocité
D’un petit arbre de mai,
Qui lance son épervier
De voiles
Derrière la baie vitrée,
Le beau jour,
Joueur,
Se laissera
Attraper
Du premier mot
En haut à gauche,
Au dernier
En bas à droite,
Lecture
À la diagonale paresseuse,
Et c’est le séisme,
Le soulèvement rocheux,
Le ravissement d’une Sabine
Le papier plisse
En une succession
De vaguelettes,
Écume de mer,
Le panache d’un mot,
Santiago pêche
Dans les parages,
La feuille plate,
Et son plan-relief
De fleur de nénuphar,
Qui avant de happer le cœur,
Accroche le regard,
Faculté du poème
D’absorber le lecteur
Dans la matière douce
De son buvard
ce que vos yeux vairons 