ce que vos yeux vairons

Tout est au cordeau
Chez Monsieur May.
Sa pomme épluchée
Au couteau
D’un seul trait,
Vis sans fin ,
Comme ce zeste de citron
Qui tourne sur lui,
Still life,
Dans un tableau hollandais,
Dans Une Belle Fin

Dans une heure,
Demain
Deux mai
Quand l’or du muguet
Ne vaudra plus rien.
Monsieur Marcel Marx,
Houlette de ses bras
Grand ouverts
Poussera sa nuée
Odorante crêpelée
Devant lui,
Jusqu’à la chambre,
Le Havre,
Jonché
Comme un sous-bois
De talismans
Verts et blancs,
De sa bien-aimée
Arletty

Bricollage