Il est au milieu
Du jardin le dernier à
Fleurir l’arbre à coings
Un grand rosier
Dont les fleurs se déferont
Avant juin
Elles ne sont pas
Encore, ni octobre
Et son or. Printemps
Printemps, printemps
Oncle Ho gambade
Se trompe d’herbe à chat, mâche
De la ciboulette,
Le jardin
Est en cheveux désordonnés
Comme une tête
Qui vient de se réveiller,
Une tulipe rouge
Une tulipe jaune
Trois quatre boutons de rose
Sur la branche basse
Du cognassier
En rang d’oisillons prêts
À éclore
L’herbe pousse stalagmite
D’un pas de sénateur speedé
Il pleut, il ne pleut pas, chaud,
Le jardin, une casserole de lait
Sur le feu,
Le salon abandonné
Aux ados
Le temps de deux nuits,
Les parents ont
Quitté les parties communes,
Vert, blanc, la vie,
Tout déborde
Du récipient
Oncle Ho gambade
ce que vos yeux vairons 