ce que vos yeux vairons

La rose,
Épépinée,
D’un geste de la plume
Comme l’on fait
À Bar-le-Duc
Des gelées.
Jacques a dit
La rose est lys
Sa jambe,
Tige,
Épilée.
La rose est chat,
Pétale de velours,
Griffe rétractile

Prince
De la famille de Hur,
Et sa mesnie,
En précipité.
Du soleil
Aux souterrains,
Lumière noire
De la déréliction,
L’un rame
Sur sa trirème,
Les autres changent
De peau.
Mais il suffit
D’un peu d’eau
D’écuelle,
De la pluie
Qui ruisselle
Entre les pierres
Et se charge,
Argile rouge,
Des éléments,
Pour que le sens
Des choses
Dévie
Que se ponce
L’épine
Jusqu’à la mue,
Fleur
À la joue
Rosie