Où es-tu,
Centre
De gravité,
Du camion
Chargé de ballots
De musique indienne
De divinités
Qui se balancent
Au rétroviseur
Intérieur,
De passagers
En édredon
Sur les ballots
Jusque sous
Les nuages,
La rivière
Est loin,
Une entaille tout
En bas,
Où,
La roue
Tourne
Dans
Le vide,
Le chemin,
Étréci
Arrêt sur image.
Chaque seconde,
Minutieusement
Débitée
Du continuum,
Lamelle
De la finesse
D’un cheveu,
Soulevé,
Brise naissante,
Par le scalpel
Étincelant
De la lune
D’argent,
Du pendule
Imité
De celui
De la nouvelle
D’Edgar Allan Poe,
Qui fauche,
Transparence
De l’air,
L’étendue
Du temps,
Ô vingt-quatre mai,
Il n’est pas encore minuit,
Freiner des quatre fers,
Que la journée
Compte quarante-huit heures
S’il le faut,
Pour inscrire
En son déclin,
Le mot
Fin
Au front
De toutes les guerres.
Quinze mois
ce que vos yeux vairons 