ce que vos yeux vairons

Soif.
Quel ciboire
Ni or, ni rien
N’en chercher d’autre
Que la coupe jointée
Des deux mains,
À la peau fraîche

Suiveur de daim.
Cette neige d’été immobile
Qui ne fond pas,
Tremble dans le sous-bois
Quand tu oses
Un pas,
Fond vers l’ombre
Dans un piétinement

L’hiver
Tu cherches un domino
Sur le plateau blanc
La sente étroite,
Deux pas,
Pour quatre pattes
En mikado,
Le daim,
Parcimonie,
À peine plus
Que rien de lui,
Sur l’étendue