ce que vos yeux vairons

Bricollage

Il est midi
Et des poussières,
De lumière.
Le bitume frit
Répond
À l’ail et au persil,
Cuisine ouverte
Sur la rue

Le pilleur de tombe
Passe à côté de l’or qui
Dort aux pieds du mort,
Chargé de statuettes,
Oushebtis,
Scarabée
Lapis-lazuli.
Là est l’essentiel

Sans le bruit de la déchirure,
L’embarcation avance son ciseau
Sur le papier de soie
De la surface des eaux,
S’alourdit,
Au fur
Et à mesure,
Sur ses genoux,
Un chien,
Dans sa gueule,
Un chiot,
Un homme
Cabote
Entre les toits
De tuiles rouges,
Son arche miaule,
Quelqu’un se mouche,
Au fond du bateau