ce que vos yeux vairons

Il n’a rien d’autre,
Nara ferme les fenêtres
Mère les rouvre
Il offre des chats
Qu’il met au placard,
Il rempaille
La face des chaises,
Fracasse la prise d’image,
Nara chemine,
Bât,
Une casserole émaillée
D’un motif de fleurs rouges
Pendue à un fin matelas roulé
Bat sur sa cheville,
La route en faux-plat long
Monte dans la campagne,
Devant lui,
Mère,
Vieille à parapluie en makhila,
Elle montre le sillon