25/06/2023, indéfinie

par marronbleu

Elle est ce morceau
D’écaille
Tombé de tes yeux,
Qu’elle oblitère,
Semblable
À un ongle,
Un plectre
Et la guitare muette
Se laisse lyre
Entre tes doigts usés,
Elle n’est pas l’œuvre en soi
Je n’ai rien compris,
Mais l’esprit,
Le feu qui sous-tend
La peau de lait à fleur de pot
Avant qu’elle ne rompe
Et ne se dissolve
En algues brunes,
Brûlis le long de ses flancs,
La poésie