ce que vos yeux vairons

Bricollage

Tu l’as laissée
S’indurer
Profondément,
Hors de ta vue,
Comme le font
Les couteaux,
Loin
Dans le sable
De la plage,
L’écharde.
Mais un petit point rouge,
Drapeau planté dans la peau,
Marque sa présence,
Un peu de sel
Et le coquillage
Fait surface,
Un mouvement du hasard,
Et te voilà
Percé à jour,
Elle remonte
Des profondeurs,
Des eaux d’exhaure
Qui charrient
Sang et sanie
La pointe de bois,
Invisible facehugger,
Parasite gras nourri
Au biberon de la bile,
Et qui un jour beau
Se détache de toi,
Sèche,
Lire Miel
Sur la fiole,
Morte de faim

Le pyramidion,
En pensée
Sommité du corps
D’ébène calciné
A depuis le temps
Roulé dans les sables,
Abords du pays
De Pount,
Aux vagues volutes
D’encens,
La vision,
Prise
Dans les filets
Montants
Des brumes de chaleur
D’un matin
Au commencement.
En vérité,
Vers les hauts
Du sapin
Bruni,
Les feux du scolyte,
Bec or,
Plume réglisse,
Le merle donne le la,
Lança perfume,
À la brise tiède
Qui laque
Les crans serrés
À la violette
Du lilas,
Incarnation.

E. et E. deux mois
Faons, daims étoilés
Ce que font
Deux rayons de soleil

Restaure.
Nourris le bol fêlé
D’un rinceau, trait d’or

Don d’organe
Ton cœur,
Tous les jours,
Ne lésine pas.
Attendre d’être mort,
Le cœur gros
Gonflé
Comme celui d’un noyé,
Quel poisson
Voudrait se le voir
Greffé

Voilà ce qu’il faudra porter
Ce costume-scie,
Et pas celui-là
Et il n’y en aura pas d’autre.
Le déchirer en bandelettes
Élever une mite,
Qu’elle le ronge,
Le feutrer,
Rien n’y fait,
Dessin de carreaux
Et le jeter par terre,
Balayer les bouts de verre
Sous le tapis.
Ta pelure est toujours là.
Tous les matins,
Un jour sans fin
Accrochée
À la patère.
Avec le temps renouvelé
Le corps lui fait une empreinte,
La forme tient debout,
Tout est meuble,
Le tissu sur la peau
Est encore tiède,
Et les plis au rabot,
L’habit te va si bien,
Au cordeau,
Comme ce feutre
Sur une forme
À chapeau.
Vapeur émolliente,
Passe,  air
Surface
De la matière,
Airain
À lisser

Bricollage

Tout le long du chemin
Se dressent ces miroirs,
Ainsi que d’aléatoires cibles de papier
Sur un stand de tir
S’épuiser à les caillasser,
Ils
Elles se relèvent,
Indemne de toute fissure,
Ton reflet,
Mon,
Le drap jeté
Glissera
Sur la surface lisse,
Et si cela ne suffit pas,
Une voix fantôme
Poursuivra le supplice,
Détail
Ici et là
Toi,
Tout en plumes d’autruche
La tête dans un dé
À coudre
Plein de sable.
Mais pour une fois,
Cela tu
Ne le vois pas

Bricollage