ce que vos yeux vairons

Le petit poème
Est le timbre-poste
De la carte postale,
Ce papillon
Échappé
De la vue avec prairie
Ses ailes dentelées
Tranquilles
S’animent
Dans un bain
De vapeur,
La carte, la nuit
Attend la petite souris
Sa bouche lacunaire
En haut à droite
Est d’une blancheur
De lait,
Elle a le même âge
Que la petite phrase
Enrubannée,
Il fait très beau ici,
Le papillon approuve
D’un battement d’aile,
Des lettres rondes
En rayons de roue
De vélo,
Droite
Et voilée,
O imité
Du soleil,
De cils
Sur la margelle d’un oeil,
Une ligne d’écriture
Fleurie,
Dont rien ne varie,
Avec le temps