ce que vos yeux vairons

D’un jaune impérial
Le fruit,
Sur l’arbre aux sequins
Dont le manteau
Émeraude,
Angélique,
Le vent feuillette
Son nuancier,
Est doublé
D’un vair bruissant
D’abeilles,
Atour
Du confiturier.
D’ici et maintenant
Jusqu’au point culminant,
Aux frontières de l’année,
De l’été
Aux rives du Léthé,
Le fruit en son tonneau
Tenu au secret
Entame son voyage,
Tombent,
Manteau de gloire, manteau d’argent,
L’odeur nauséabonde,
Et la fermentation du corps,
Au cœur,
Le noyau reste de bois,
Et son amande,
Douce.
Et décembre, six, souvent,
Le chaudron mis à bouillir,
Cuivre sur macération,
Verra s’élever,
Par la vis sans fin
Du serpentin doré
À la fin de la nuit,
Des vapeurs,
Brumes de l’aurore,
La première goutte
Claire,
Le fruit
A troqué
Son manteau lourd
Pour une robe
Couleur
Du temps