ce que vos yeux vairons

Un oiseau sautille
Sur ses talons,
Picore
Le pain noir
À dessein
Perdu.
Le Petit Poucet
Pas à pas
Grandit,
Avec lui,
L’oiseau,
Et le chemin
Qui s’inscrit,
Le vide
S’habille
De bois,
Et du rond
Des clairières,
Et sa main
Est ainsi,
S’épanouissant en
Roue de l’éventail,
De l’aube
Du pouce,
Au crépuscule
De l’auriculaire,
Avec sur l’index,
La trace fraîche rose
De deux griffures,
L’empreinte
En anneau,
Sans gravité,
L’oiseau
A vieilli
Est un poids plume,
Petit Poucet,
Homme devenu,
Et sa paume,
Pour son compagnon,
Une aire
De repos,
Comptine