Tortue,
Dont la parure
Est cette traîne
Tissée
De fils de chaîne
Légers,
La lenteur des jours.
Le poison lent
De ta cangue,
Le bois de ta croix
Est pierres et
Dorures
Une gangue chatoyante,
À couper le souffle,
Ô lourd animal
Sellé d’un bât,
Fontes fondues dans la gemme,
L’obligé
D’une main
Qui creuse ton trou,
T’emmure
Sous ta coque,
Triste vestale,
Bijou d’armure
Qui aura ta peau
Ton souffle dernier,
Chère défunte,
Tordue
D’un jaune impérial
Le fruit,
Sur l’arbre aux sequins
Dont le manteau
Émeraude,
Angélique,
Le vent feuillette
Son nuancier,
Est doublé
D’un vair bruissant
D’abeilles,
Atour
Du confiturier.
D’ici et maintenant
Jusqu’au point culminant,
Aux frontières de l’année,
De l’été
Aux rives du Léthé,
Le fruit en son tonneau
Tenu au secret
Entame son voyage,
Tombent,
Manteau de gloire, manteau d’argent,
L’odeur nauséabonde,
Et la fermentation du corps,
Au cœur,
Le noyau reste de bois,
Et son amande,
Douce.
Et décembre, six, souvent,
Le chaudron mis à bouillir,
Cuivre sur macération,
Verra s’élever,
Par la vis sans fin
Du serpentin doré
À la fin de la nuit,
Des vapeurs,
Brumes de l’aurore,
La première goutte
Claire,
Le fruit
A troqué
Son manteau lourd
Pour une robe
Couleur
Du temps
Ébouriffés,
Blonds comme les blés
Avec la boucle
D’une éruption solaire
Sur leur couronne,
Cet épi en cimier,
Un dahlia en lampion
Le long de l’allée
Un petit garçon,
Sa course sur l’image,
Un jet de sable,
Le jardin le cède
À la plage,
Éclabousse
Le verre
Depuis le temps,
Sans qu’un grain
Ne retombe
Sur son pied,
Absence de gravité,
Il salue d’une main menue
Le lecteur,
Casque d’or
Et premier pas
Sur poudre de lune,
Le printemps
En son effusion
Tend un bras potelé,
À l’été,
Christophe Colomb
Radieux
En inventeur de trésors,
La mer !
Le dahlia remue
Le pétale désordonné,
Le remet en pli,
Cheveu pris
Sous son diadème,
Que rien ne trouble
Le temps de pose
De l’instantané
Poterie
De l’eau en terre,
De l’air, pour oxygéner
Le feu
Le four
Umami,
Le cœur à l’ouvrage
Le pâton défait sur le tour
Se solidifie
Sur son imperfection
Comme une griffe,
Mais amour du potier
Pour le dos gibbeux d’une anse
Manquée
Qui change tout,
Et lui qui ne retire
Une once d’argile
Du modèle,
Parce que c’est ainsi
Qu’elle doit
Être belle
De pottery
À poetry
L’anagramme
A pris le thé
Avec malice,
De l’argile
Reformulée
Un lapin agile
Qui ne manque pas d’air
De sortir du chapeau
Elargi
Du chapelier fou.
Mais poésie
Twinkle Tinguely
Cliquètement du mobile
Aux pampilles de cristal
Les anges aux ailes d’étain
Ventilent la ruche
La saison est sèche,
Et circulation de l’étincelle
Le long des ciseaux
Qui crantent le ciel,
La pluie est
Bouleversante,
Là,
Le jardin boit
À satiété,
L’arbre à coings
Est gras
Une sirène
Fend le poème,
Et son glissando,
L’orage a-t-il
Ensemencé
Un incendie
Cette nuit
Des maisonnées
Sont-elles sans toit,
Des chats, les pieds dans l’eau,
Des coques de noix par le fond ?
Twinkle Tinguely
Que le poème soit panier de fruits,
Je ne travaille pas le bois
Par la charpente,
Je ne sais pas,
Comme ces mille bras
Mennonites
Qui d’un seul tenant
Soulèvent des montagnes,
Édifient un corps de ferme,
Mais à portée de main,
Sortir dans la rue
Sourire à cinq étrangers,
Simple d’esprit,
Twinkle Tinguely,
Donner ce que l’on a reçu
Circulation du blé,
Je l’ai lu
Un gardien de phare,
Sans la relève, n’est qu’os
Gardés par le phare
ce que vos yeux vairons 