ce que vos yeux vairons

Le vent à rebours
Balaie le paysage,
L’arbre occulte, libère
La parcelle de rue
Prise dans l’angle
De la fenêtre,
L’ôte à la vue
D’un coup d’essuie-glace,
Et souplesse du tronc,
Le rétablit
D’un mouvement de balancier,
Droit,
Je ne suis plus dans la cuisine,
Mais assise dans un train,
Et le nuage blanc,
Siège du poulpe,
D’un coup de cymbale
De l’orage,
Noircit,
Alternance
Des images,
Projetées
Sur l’écran transparent,
Une peinture sous verre,
Que rien ne fige,
Ni ne sèche,
La ponctuation
Jaune et noire
D’une abeille,
De temps en temps

Papier, peinture
Mis à disposition
De la pluie
Puis du soleil
Aquarelle

À la radio
Ce désert blanc.
Le silence, plus inquiétant
Qu’une mauvaise nouvelle.
Il faut qu’elle parle,
On allume on éteint
On secoue les composants
De l’être électronique
On passe sur sa bouche un miroir,
Pour voir
Massage cardiaque du bout des doigts,
Les côtes ne se soulèvent pas
Tu changes de prénom.
Tu t’appelles Robinson.
Immédiatement
Tu te fabriques un Wilson,
Le goût de l’adverbe
Revient

Lys et melons
Sont de ces êtres
Auxquels l’on croit
Les yeux voilés
De nuit encore,
Le bras tendu
À la recherche
De l’interrupteur,
Mais happé
Le nez,
L’odeur de sainteté
Est-ce ainsi,
Tubéreuse
De cet oiseau
Blanc de paradis,
Lys entrouverts
Sur le sommet du bouquet,
Les feux d’encens
Du phare d’Alexandrie
Posé sur la table du salon,
Et le zonzonnement
De la mouche
Autour du tableau
Ouvert en quatre
Pétales,
Le melon
Du pays d’Orange
À la chair sucrée
Détachée d’un tableau
Avec compotier,
Nature vivante,
La mouche
Ne s’y est pas trompée,
Pays
De lait et de miel,
La cuisine,
Vers laquelle
Le dormeur à demi,
La senteur
Du fruit rebrodé
De dentelles
Le guidant,
Au matin,
Titube

Pâles lavandes
De l’Est tirées du sommeil,
La pluie les Cologne

Embrasser
Joue, cou, lèvres,
Du regard,
La parcelle
Où poser
Son baiser,
À fleur de peau,
Le sel et ses cristaux
Lys et immortelles
Par temps sec poudreuse
Ou l’humidité eau verte,
La senteur
En carte d’identité