ce que vos yeux vairons

Aucune de ses faces
N’est indemne
De coups
Là,
La flétrissure
Où pulluleront
Les insectes,
La peau est fine
Et le suint odorant
Les attire,
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La fin prochaine,
Mais sous le masque,
L’idéal
De la chair
Au grain ivoire,
Impeccable,
Avant qu’elle
N’expire,
Poire