ce que vos yeux vairons

Savait-il
Qu’il porterait un jour
Le prénom d’un poète ?

Herbe-saumon
Qui persiste
À repousser
Aussitôt qu’arrachée.
La tête la première,
Entre les doigts verts
Des gants de jardinier.
Et si j’ôtais,
Ex machina,
Le corset de pierre
Des pavés,
Entre lesquels
Elle s’élève,
Elle,
Moins poisson
Qu’herbe,
Brusquement.
Fin d’une ère,
Ou le déséquilibre ?
Je suis l’intrusion