ce que vos yeux vairons

Herbe-saumon
Qui persiste
À repousser
Aussitôt qu’arrachée.
La tête la première,
Entre les doigts verts
Des gants de jardinier.
Et si j’ôtais,
Ex machina,
Le corset de pierre
Des pavés,
Entre lesquels
Elle s’élève,
Elle,
Moins poisson
Qu’herbe,
Brusquement.
Fin d’une ère,
Ou le déséquilibre ?
Je suis l’intrusion