ce que vos yeux vairons

Coing cru, grimace
Coing cuit, sens l’odeur promise
Fleur en sa rosace

La fleur blanche,
Sans contours sous le soleil
Le soir, ses atours

Aux réverbères
Une corde à linge
Où sèchent
Orangés
Une enfilade
De petits soleils
À leurs pieds,
Le trottoir est net
Les tables,
Les nappes,
Les bouquets champêtres,
La fête,
Repliés,
L’heure de la sobriété
A sonné,
Les robes couleur de lune
Lisent le petit écriteau
En plafond
Saphir et semis d’étoiles,
Économe, la lumière dort
Brigadoon,
Le village demain
Sortira des brumes,
Œuf de cent ans,
Le temps
D’une nuit,
L’échevin
Veille au grain,
Mèche
De la bougie