ce que vos yeux vairons

Si le papier
Est sensible,
Le temps, long,
Clément,
Lumière
En soleil,
Si j’attends
La respiration
Est ample,
Accordée
Au rythme cardiaque
Lent
De l’herbe en son sommeil
À peine bouge,
Indigo or blanc
Partage de la page,
Une silhouette
Derrière
La feuille
De papier de riz,
Du matin,
Jusqu’à la nuit,
La révélation
Et la patience

De l’intérieur
Vers l’extérieur,
L’acte de laisser
Couler la pensée,
Ainsi que d’un haut-fourneau,
Le métal en fusion,
Dans le moule,
Lingot du mot inscrit,
Mais de quel métal.
Tant sont mêlés
De paillettes diverses,
Qui en altèrent
La pureté,
Mollesse du plomb,
Or oxydé
À peine formé
Mâchefer.
Inverser le mouvement,
Bouche ouverte,
Toujours,
Largement,
Mais laisser faire
Les éléments,
Devenir
Le porte-plume
Du vent,
Une espèce de résonateur,
Une éponge des profondeurs,
À son service.
Parler, parler,
À flot continu,
Bâtit un mur
Qui se disloque
À peine monté,
Harasse le locuteur.
L’empêche d’installer
L’onde tranquille,
Écumée de son bouillonnement
Le silence.
L’écrin
Fait à la réponse