ce que vos yeux vairons

De l’intérieur
Vers l’extérieur,
L’acte de laisser
Couler la pensée,
Ainsi que d’un haut-fourneau,
Le métal en fusion,
Dans le moule,
Lingot du mot inscrit,
Mais de quel métal.
Tant sont mêlés
De paillettes diverses,
Qui en altèrent
La pureté,
Mollesse du plomb,
Or oxydé
À peine formé
Mâchefer.
Inverser le mouvement,
Bouche ouverte,
Toujours,
Largement,
Mais laisser faire
Les éléments,
Devenir
Le porte-plume
Du vent,
Une espèce de résonateur,
Une éponge des profondeurs,
À son service.
Parler, parler,
À flot continu,
Bâtit un mur
Qui se disloque
À peine monté,
Harasse le locuteur.
L’empêche d’installer
L’onde tranquille,
Écumée de son bouillonnement
Le silence.
L’écrin
Fait à la réponse