ce que vos yeux vairons

Tous les matins
Au puits
Chercher l’eau.
Le sourcier attend
Son heure, fait bonne figure
Le tas de pierres à rogner
La corde,
Le seau
La margelle
Ont été déposés,
La Soif crevasse
Les lèvres
La parole louvoye
Et se coupe
Sur les arêtes
L’impatience
Se frotte les mains,
Les ongles noirs
De terre
Grattent
Au hasard,
Sans lecture
De la carte où s’inscrit
À la demande
La croix
Sur l’île
Au trésor,
Le schéma
De la pelle