ce que vos yeux vairons

Comme un point impassible
Sur un I,
Plumes à la cire,
Le choucas
Est la mouette
Du Stryge
Encoignure accoudée
À son bastingage
De pierre,
La houle étain
Des toits en zinc,
Et ciel de Zélande plombé,
Pluie
Fondue au bistre clair
De la nuit,
Et le châle de la brume,
Vers les hautes tours,
Il flotte,
Comme un air d’ennui
Être pensif,
Et Puck
Mêmement,
Pétrifié
Qui a conservé
Sous son aile
Enfant enfoui,
Son cœur battant

Du chaos de pierre,
L’épure
Gravée dans le talc.
Dans un nuage
De calcaire,
La brièveté
D’une rose
Dans sa châsse de verre,
Le bourgeon d’une colonnette,
Le temps du rêveur
Que le vent feuillette
Pages qui s’étoilent
Sans un craquement,
Sérac sans paroles,
Mais poussière laquée
Par le gel,
Voile de la comète
Dont la décantation
Tombe
Et sédimente,
Et fond en un grésil
Tiède
Au premier mouvement
La nuit a fait en abondance
Son temps
Pour ce jour,
Goutte de rosée
En signet
Entre deux pages
De l’antiphonaire,
Posée en coussin
Sous la pointe sèche
Du carnet
À dessin