ce que vos yeux vairons

Du chaos de pierre,
L’épure
Gravée dans le talc.
Dans un nuage
De calcaire,
La brièveté
D’une rose
Dans sa châsse de verre,
Le bourgeon d’une colonnette,
Le temps du rêveur
Que le vent feuillette
Pages qui s’étoilent
Sans un craquement,
Sérac sans paroles,
Mais poussière laquée
Par le gel,
Voile de la comète
Dont la décantation
Tombe
Et sédimente,
Et fond en un grésil
Tiède
Au premier mouvement
La nuit a fait en abondance
Son temps
Pour ce jour,
Goutte de rosée
En signet
Entre deux pages
De l’antiphonaire,
Posée en coussin
Sous la pointe sèche
Du carnet
À dessin