ce que vos yeux vairons

Comme un point impassible
Sur un I,
Plumes à la cire,
Le choucas
Est la mouette
Du Stryge
Encoignure accoudée
À son bastingage
De pierre,
La houle étain
Des toits en zinc,
Et ciel de Zélande plombé,
Pluie
Fondue au bistre clair
De la nuit,
Et le châle de la brume,
Vers les hautes tours,
Il flotte,
Comme un air d’ennui
Être pensif,
Et Puck
Mêmement,
Pétrifié
Qui a conservé
Sous son aile
Enfant enfoui,
Son cœur battant