ce que vos yeux vairons

De l’intérieur
Vers l’extérieur,
L’acte de laisser
Couler la pensée,
Ainsi que d’un haut-fourneau,
Le métal en fusion,
Dans le moule,
Lingot du mot inscrit,
Mais de quel métal.
Tant sont mêlés
De paillettes diverses,
Qui en altèrent
La pureté,
Mollesse du plomb,
Or oxydé
À peine formé
Mâchefer.
Inverser le mouvement,
Bouche ouverte,
Toujours,
Largement,
Mais laisser faire
Les éléments,
Devenir
Le porte-plume
Du vent,
Une espèce de résonateur,
Une éponge des profondeurs,
À son service.
Parler, parler,
À flot continu,
Bâtit un mur
Qui se disloque
À peine monté,
Harasse le locuteur.
L’empêche d’installer
L’onde tranquille,
Écumée de son bouillonnement
Le silence.
L’écrin
Fait à la réponse

Le cierge
Dont la flamme vrille
Comme cet if
Travaillé
Par le vent,
Il signe son tableau
Sans nom
Fratello Vincent
Religion de l’encens
De l’angélus
Du champ de fleurs
Qui lévite sur les dalles
Du chœur
Le soleil en paraison
Par le détail
D’une boucle écorce de cédrat
D’un ange blond,
Pétale perle
Détaché d’un éclat
D’émail souriant,
Et la poussière
En paillettes,
Suspendues
Dans l’instant,
Calme

Coing cru, grimace
Coing cuit, sens l’odeur promise
Fleur en sa rosace

La fleur blanche,
Sans contours sous le soleil
Le soir, ses atours

Aux réverbères
Une corde à linge
Où sèchent
Orangés
Une enfilade
De petits soleils
À leurs pieds,
Le trottoir est net
Les tables,
Les nappes,
Les bouquets champêtres,
La fête,
Repliés,
L’heure de la sobriété
A sonné,
Les robes couleur de lune
Lisent le petit écriteau
En plafond
Saphir et semis d’étoiles,
Économe, la lumière dort
Brigadoon,
Le village demain
Sortira des brumes,
Œuf de cent ans,
Le temps
D’une nuit,
L’échevin
Veille au grain,
Mèche
De la bougie