ce que vos yeux vairons

Bricollage

Bricollage

Tricorne domino vénitien, bec d’ibis
Fuir comme la peste ces îles aux rocs encore
Infertiles, ces ossements sans sépulture
Autre que le vent, et le temps des millénaires,
Pierre sous la meule pour les conduire à la cendre
De poussière, à la tourbe pauvre, nourrice
De la bruyère aux grenats vitreux qu’écosse,
Doigts en peigne sur un buisson de myrtilles,
Les lèvres et les mains au badigeon pourpre
Le pauvre et toutes ses faims, tu lui dis, prends
Le chemin se dessine à chaque pas

La pierre de papier lapide, ses bleus, d’encre
Indélébile, les ciseaux découpent la feuille
De papier, bricolage et quand bien même, une chose
Niemand le petit chose, le Stryge, leur pierre de cœur
Leur nid, en conque, le creux de la paume de Jeeves