ce que vos yeux vairons

Tricorne domino vénitien, bec d’ibis
Fuir comme la peste ces îles aux rocs encore
Infertiles, ces ossements sans sépulture
Autre que le vent, et le temps des millénaires,
Pierre sous la meule pour les conduire à la cendre
De poussière, à la tourbe pauvre, nourrice
De la bruyère aux grenats vitreux qu’écosse,
Doigts en peigne sur un buisson de myrtilles,
Les lèvres et les mains au badigeon pourpre
Le pauvre et toutes ses faims, tu lui dis, prends
Le chemin se dessine à chaque pas