ce que vos yeux vairons

Palombella  rossa, oiseau de feu
Grégeois que ne consument pas les flots, jaillit,
Une flèche empennée de frais sur le propulseur
Pris sur la ramure d’un cerf vibre dans la cible

Avoir du pain sur la planche. La route tracée
Chemine en altitude, le fil d’un funambule
Il n’y a ni gauche ni droite, ni haut, ni bas, rien
Il n’y a ni altitude, ni idée reçue,
Ni gouffre apparent. Parfois un oiseau vole,
À l’endroit, sur le dos, les bras en balancier
C’est tout