ce que vos yeux vairons

Avoir du pain sur la planche. La route tracée
Chemine en altitude, le fil d’un funambule
Il n’y a ni gauche ni droite, ni haut, ni bas, rien
Il n’y a ni altitude, ni idée reçue,
Ni gouffre apparent. Parfois un oiseau vole,
À l’endroit, sur le dos, les bras en balancier
C’est tout