ce que vos yeux vairons

Des craquements de sérac, les bustes s’ouvrent
Sur des lanternes, leur bougie de cire rouge
Des pots de chrysanthème sur la sellette des mains
Le cœur est de ces porphyres tièdes, pierre lisse
Qui est le siège des morts que l’on a jamais
Pu ensevelir ailleurs que sous l’humus
Frais de la mémoire, bouquet dont on change l’eau
Tous les jours, afin qu’ils ne fanent, tous ces visages
En prairie, entretenir le feu du printemps