ce que vos yeux vairons

Elle point et tourne son pavillon vers le vent,
La coquille vide. Sa pique de nacre, sœur de celle,
Tige d’où s’évase la tulipe d’un violoncelle,
Fichée entre des grains de sable, vibre, l’eau monte
Lentement, elle tour de Pise, penche, une vague
La redresse, et le chant minuscule qui seul
A l’oreille d’un enfant couché sur la plage
Au téléphone avec personne d’autre que, rêve,
Nemo