ce que vos yeux vairons

Bricollage

L’univers est immense et j’en suis une parcelle
Qui flotte, débris d’humeur vitrée en mouche noire
Et zigzague dans l’œil, mais que mon pied trouve
L’empreinte de sa tesselle et s’y harmonise
Et l’espace de mon monde en est bouleversé
Le champ de pierres par la charrue, aux tréfonds
Jusqu’aux franges du Monde, par contagion
L’effet papillon, petit à petit, qui touche
Au point noué du tapis, soie de son boteh

L’étrange chemin en circuit fermé
Comme un champ de tir souterrain bétonné,
Calmes, aux quais déserts, de Joseph Jongen
Et Louise en hiver en silhouettes humaines
Ni arme, ni larme, kein Lärm, des cibles se dressent
Le temps de l’étincelle, avec leur carton-réponse,
Avant même la formulation de la question,
La pluie fine de leur mitraille est tiède et douce
Le sol est jonché de fragments à emboîter
Commencer par les côtés, puzzle

Tu réduis au pantographe le fracas du monde
Et voilà, mis au jour, pierre que l’on soulève
Sur l’obscurité d’un insecte, le domestique
D’une guerre personnelle â son échelle petite,
Le ciel tout entier dans une goutte de rosée
Se reflète le contraire de la beauté aussi,
Quand tu ajoutes ta fraction à la tempête,
La contagion de l’ecchymose qui s’élargit
Sur le buvard, le jour vire au gris
Ton pendant dans le miroir te suit du regard,
Juge et assassin

C’est ce qui me coûte le plus que je t’offre
Tout le reste est facile à donner, plein les poches

À Christophe

Elle est assise sur le ras bord de sa chaise
Le chat en traversin contre ses reins bouillotte
Comme une théière couverte de son molleton,
Fine comme une aiguille, Joyce Carol Oates,
Une foule de mots qui ont été lus par une foule
D’inconnus elle porte un nom de flocon d’avoine
Et semble faite de neige qui ne fond pas
Rescapée aux fines lèvres douces, vêtements
Flottant hors du temps, à personne d’autre qu’à elle
Même elle ne ressemble, le trognon de la pomme
Immarcescible, vie suspendue à un fil
De pêche. En quel Leonor Fini la lire
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Bricollage

Bricollage

Cœur, Âme, Esprit, comme les trois degrés de l’échelle
Un commissariat à l’énergie atomique
Des distillation de décembre, ce Vorlauf
Que Pépé reverse dans l’alambic diamant
Brut imbuvable qu’un second passage
Dans le serpentin fécondera, arrondi
Aux angles, le temps de monter vers la maison
Où les enfants mangent la soupe de pois cassés,
C’est le rituel du mois sombre, lentement
Pièce après pièce la goélette pousse
Dans le flacon, des mousses jusqu’aux fruits mirabelles
Le verger est là Veronese transparent
Un kokedama dissout dans l’eau, Kitège