ce que vos yeux vairons

Un beau jour, le bois mort travaillé par les vers,
Riche terre noire devenue, petit-lait pour l’arbre
À la claire fontaine, la sève remonte
Sur le fleuve un train de bois avance, poussé
Par le batelier, arrive à bon port, passé
Par les cendres, l’arbre l’année prochaine porte
Des fruits, le thème à la plume d’Alan Silvestri
Me donne des ailes, je chantonne, je cuis des coings
J’aime Florence Foster Jenkins, son art si mineur
Est notre voie commune, je n’ai pas de sœur sauf
Une