Nous sommes, poème, sur notre terre, entre le zeste
Odorant qui cachète la peau, et l’envers
Des ongles de son oliban, et la pulpe
De l’orange, ce ziste à l’amertume notre langue
Ist, moine Salvatore, on n’est ni de là ni
De là-bas, Paris, mon pays est la frange
Du tapis, ni la Prusse, ni la France, ni entre
Les deux, des confins blancs, comme si notre drapeau
Un drap et son pesant d’eau se vaporisait
En brume
Je couvre la tête de Jeeves d’une Bubba-Gump,
En pensée
L’épaisseur d’un mur mitoyen. Pas vraiment loin.
Mon dit aura été pour Palmyre détruite
En une tresse autour de cet arbre de mai, las
La déploration gagne sur le rêve, polder
Quand le voisin, revenu d’une discrète
Alcôve, replonge dans la conversation, il tient
Ses mains sont un ambon ouvert sur le large
Or, pierre de Jaumont, de la chair à cathédrale,
Comme un écrin, coussin sur lequel repose
Une perle, et ses yeux brillent à l’évocation,
La même tresse. Naos, la petite photo,
Où il prend la lumière du soir, un Bouddha
À Bâmiyân
Bricollage
ce que vos yeux vairons 