ce que vos yeux vairons

Nous sommes, poème, sur notre terre, entre le zeste
Odorant qui cachète la peau, et l’envers
Des ongles de son oliban, et la pulpe
De l’orange, ce ziste à l’amertume notre langue
Ist, moine Salvatore, on n’est ni de là ni
De là-bas, Paris, mon pays est la frange
Du tapis, ni la Prusse, ni la France, ni entre
Les deux, des confins blancs, comme si notre drapeau
Un drap et son pesant d’eau se vaporisait
En brume