ce que vos yeux vairons

Ai-je cuit,
Écrit du bon pain
Aujourd’hui,
Dense,
Une céramique au feu,
Les plombs qui virgulent
La grisaille des vitraux,
Ouvrir les portes,
Entrent les chats félins
Et nos parents chats humains
Être le tourier,
Que tournent les tambours de verre
Aux orées,
Sur les cohortes des aimés,
Ai-je fait plus que lever la poussière
Et retaper les oreillers
De la chambre
À coucher sur le papier,
Du poème